作家写童年的文章
童年中的记忆总是单纯和美好，在作家心目中的童年也是一样的，肯定也有着和我们一样的单纯和美好，或者还有着淡淡的遗憾。下面就有小编为大家整理作家写童年的文章的相关范文，希望对大家有帮助。
作家写童年的文章篇(一)
《少年闰土》 鲁迅
深蓝的天空中挂着一轮金黄的圆月，下面是海边的沙地，都种着一望无际的碧绿的西瓜。其间有一个十一二岁的少年，项带银圈，手捏一柄钢叉，向一匹猹尽力地刺去。那猹却将身一扭，反从他的胯下逃走了。
这少年便是闰土。我认识他时，也不过十多岁，离现在将有三十年了;那时我的父亲还在世，家景也好，我正是一个少爷。那一年，我家是一件大祭祀的值年。这祭祀，说是三十多年才能轮到一回，所以很郑重。正月里供像，供品很多，祭器很讲究，拜的人也很多，祭器也很要防偷去。我家只有一个忙月(我们这里给人做工的分三种：整年给一定人家做工的叫长年;按日给人做工的叫短工;自己也种地，只在过年过节以及收租时候来给一定的人家做工的称忙月)，忙不过来，他便对父亲说，可以叫他的儿子闰土来管祭器的。
我的父亲允许了;我也很高兴，因为我早听到闰土这名字，而且知道他和我仿佛年纪，闰月生的，五行缺土，所以他的父亲叫他闰土。他是能装弶(jiàng)捉小鸟雀的。
我于是日日盼望新年，新年到，闰土也就到了。好容易到了年末，有一日，母亲告诉我，闰土来了，我便飞跑地去看。他正在厨房里，紫色的圆脸，头戴一顶小毡帽，颈上套一个明晃晃的银项圈，这可见他的父亲十分爱他，怕他死去，所以在神佛面前许下愿心，用圈子将他套住了。他见人很怕羞，只是不怕我，没有旁人的时候，便和我说话，于是不到半日，我们便熟识了。
我们那时候不知道谈些什么，只记得闰土很高兴，说是上城之后，见了许多没有见过的东西。
第二日，我便要他捕鸟。他说：“这不能。须大雪下了才好，我们沙地上，下了雪，我扫出一块空地来，用短棒支起一个大竹匾，撒下秕谷，看鸟雀来吃时，我远远地将缚在棒上的绳子只一拉，那鸟雀就罩在竹匾下了。什么都有：稻鸡，角鸡，鹁鸪，蓝背……”
我于是又很盼望下雪。
闰土又对我说：“现在太冷，你夏天到我们这里来。我们日里到海边捡贝壳去，红的绿的都有，鬼见怕也有，观音手也有。晚上我和爹管西瓜去，你也去。”
“管贼吗?”
“不是。走路的人口渴了摘一个瓜吃，我们这里是不算偷的。要管的是獾猪，刺猬，猹。月亮地下，你听，啦啦地响了，猹在咬瓜了。你便捏了胡叉，轻轻地走去……”
我那时并不知道这所谓猹的是怎么一件东西——便是现在也不知道——只是无端地觉得状如小狗而很凶猛。
“它不咬人吗?”
“有胡叉呢。走到了，看见猹了，你便刺。这畜生很伶俐，倒向你奔来，反从胯下窜了。它的皮毛是油一般的滑……”
我素不知道天下有这许多新鲜事：海边有如许五色的贝壳;西瓜有这样危险的经历，我先前单知道它在水果店里出卖罢了。
“我们沙地里，潮汛要来的时候，就有许多跳鱼儿只是跳，都有青蛙似的两个脚……”
啊!闰土的心里有无穷无尽的希奇的事，都是我往常的朋友所不知道的。闰土在海边时，他们都和我一样，只看见院子里高墙上的四角的天空。
可惜正月过去了，闰土须回家里去。我急得大哭，他也躲到厨房里，哭着不肯出门，但终于被他父亲带走了。他后来还托他的父亲带给我一包贝壳和几支很好看的鸟毛，我也曾送他一两次东西，但从此没有再见面。
作家写童年的文章篇(二)
没有风的午夜，这个只属于自己的纯粹时间里，忽然的，一种莫以名状的恐慌感将我的心淹没，在我体内，逐寸逐寸地弥漫扩张。我感到窒息，迫切地想要逃离，却悲哀地发现，无处可去。时光中一些厚而重的东西，滑过我的脸，留下了衰老的痕迹。我们终究逃不过，时光之轮缓慢却坚定的进程，在一路飞扬着的尘土中，被无情地碾过。
确切来说，这倏然而来的恐慌感源自一本在清理房间时看到的那本就相册。这记载着我童年的相册，被遗忘了太久，已蒙上了厚厚的灰尘。可它似乎仍不甘于在书柜阴暗的角落里与蛛网一起沉沦，始终保持着一个安静坦然的姿态，无言地守侯着那个已然长大了的孩子。
那本来有些泛黄的记忆又重被开启，新鲜如初地晃过我眼前。我再一次的，拾起我逝去的童年。那时的我，有点黑有瘦，站在蓝天白云春风晴日之间，灿烂地笑着。
因为快乐所以欢笑，因为兴奋所以奔跑，我们曾经那样简单那样直接，无需任何遮掩地活着。也许，孩童时期的灵魂是纯真的柔软的原始的，相比成长后市侩功利的人心，更接近生命永恒的本真。以至于总是有种错觉，仿佛关于那时的一切，都永远发生于明媚的金色阳光之下。凝固着，成为今生的缅怀。
记忆终究还是翻开了新的页面，我们一味地向前奔跑。只有在不经意间，偶然地回首，方知我们丢失了太多太多，甚至，遗忘掉了自己本来的模样。
曾记得，我们在某个狭窄的小巷里或废弃的空地上，兴致昂然地拍画片丢沙包捉迷藏撞拐子;曾记得，我们无比满足地吃着果丹皮和棉花糖，边兴奋地叫喊着边滚铁环放风筝;曾记得，我们吃完饺子穿着新衣，在大年夜里成群结伙地放炮仗;曾记得，我们厮赖在电视机前吵着要看蓝精灵葫芦娃和黑猫警长，还在梦中幻想自己成了孙悟空擎天柱和小兵张嘎……
也许，童年的我们是柔弱的。会为了摔破了膝盖而嚎啕大哭，会因为和爸妈分床睡而吓得瑟瑟发抖。可，于今日回想，这份柔弱，却更比现在重重设防故作坚强要来得更真实更坦然更有人情味。老子曰：“坚强者，死之徒也;柔弱微细，生之徒也。是以兵强则不胜，木强则恒。强大居下，柔弱微细居上。”言至此，不禁俯首感叹，那想哭就哭的日子，真好!
抬头看了看窗外，无眠的城市依旧在霓虹与喧嚣中彰显着暧昧和浮华。月光下的世界，已不再沉静。有些可悲地忆起我们童年的作文——〈幻想新世纪〉。那时，我们过着纯朴的生活，却守望着一个共同的理想：在新世纪我们将有繁华的都市和锦绣的生活。如今这个曾经的理想在真实地触摸着我们，我们却只能在精致的建筑物中孤独地与影子对话。
其实，还是得感谢上苍，至少我曾经，也是个孩子。
作家写童年的文章篇(三)
走回童年
童年，总是让人魂牵梦绕。现在回想起来，是一些遥远又模糊的感觉。不那么具体，却那么亲切;不那么清晰，却那么难忘。逝去的童年，是一段梦幻般的记忆，无法触摸，只留存在某个午夜的梦里。就像在一条河边遥望，那河的对岸便是童年的时光。我能看到的只是些树的轮廓，浓密的树荫，却看不到清晰的线条。我淡忘了色彩，本该是一幅幅逼真精彩的油画，却在记忆中成了黑白的素描范本，成为永恒的画面。我永远走不回童年了，时光这条长河，永远地阻隔了我和它的距离。
我有些失落，口中叹道：真是可惜。我只能站在河对面追寻它。翻出陈年记忆，用一个个最富有形象的词来丰富记忆，让童年在文字中丰满起来，让那一幅幅真实的生活画面重现心头。
即便如此，我能追回的也只是万分之一，那只是些斑斑驳驳的记忆。不过，这已足够。在怀念过去的同时，我已获得心灵的永恒感动和满足。
回想着，记忆中那股青草的味道扑鼻而来。记忆逐渐清晰起来。那是在堂弟家门前的一片小小竹林里。在这狭长的面积里，留下了多少欢声笑语，飘散了多少童年的天真快乐啊。
夏日炎炎，记忆的童年大多是这种印象。似乎当时的夏天总是奇热无比，太阳总是高高的烘烤着大地。阳光明亮亮的，有点让人眩晕。我们总是一身大汗。中午时分，在大人们午睡后，我们总是来到竹林玩耍嬉戏。
调皮地爬上一些叫不出名字的树上，光着小脚丫，玩起捉迷藏。躲在树丛中，躲在草丛里，让玩伴找得满头雾水，自己却躲在暗处偷笑。最好的感觉，阳光从斑驳的竹林中透射下来，半遮人影半照身。此时，庸懒又舒适的躺在草地上，真是非常惬意。满眼的绿色，针形的竹叶随风飘舞，发出“沙沙”的响声。闭上眼，世界似乎就这么小，童话中的遐想便蔓延开来。偶尔一声清脆的鸟鸣或翩翩起舞的蝴蝶飞过，更点缀着五彩缤纷的童年。童年，充满了梦的气息，空气中洋溢着都是诗一般的味道。
有时，烦人的知了不识时务的叫嚷着，引来了麻烦。我们就商量着捉几只下来，好好教训一下。方法当然很多。一般是把一张网系在接好的木棒上，后由堂弟完成任务。我总在寻找目标，管你知了藏得多巧，总逃不过孩子锐利的眼光。堂弟手脚利索，个又高，几乎没失过手。先是把网慢慢摸进，快靠近知了时，忽然停下来。调整角度，奋力一扑，那知了就成了俘虏。不停的狂叫着，似乎在抗议，我们都为堂弟喝彩。捉来后，为防止知了逃掉，大多把它的翅膀剪断。想要它叫，便用力捏它一下。今天想来，有些残忍。
有时，我们还摘些树叶，围成花环，戴在头上。那架势，马上就有了英勇战士的味道。像模像样的学起打仗，手里捡个枝桠，当做手枪，分派战斗起来，“哒哒哒”模仿枪的声音玩得不亦乐乎。
夏日清晨，早早起来。来到竹林，采些竹叶心。露水未干，晶莹剔透，轻压竹叶。等露水多时，叶子不能支撑重量，便圆滚滚的滑了下来。叶子，便很有节奏的颤动一下。霎时，又象弹簧般的复原到原来的姿态。那弹力简直空灵奇妙。露珠，滴在掌心，丝丝清凉。手抚竹叶，滴水纷落，凉飕飕地传遍你全身每个细胞。
黄昏，和奶奶一起挖点竹笋。带把工具，挖开旁边的土，那铲子对着根部，敲打几下。那竹笋，就象被刀面切过一样，起来了。那个平平的，象刀一样的工具，我至今仍叫不出名来。
夜幕降临，我们常搬椅子到门外乘凉。天上一轮明月，眼前一片竹林。微风轻轻掠过，带来田野阵阵稻花的清香，晃动着树影，舞动着奇异的大自然舞蹈。尤其停电的夜晚，月光总显的特别明亮。所有的注意力都转移到天上，暗淡的天空象一大圆球，月亮象一盏明亮的灯悬在空中，挥洒着光辉，淡淡的笼罩着大地，如轻纱笼梦。我们也常想象着听过的故事，也许，夜宫里的玉兔此时也在玩耍呢。那样的夜晚，我常会想起李白那首《静夜思》：床前明月光，疑是地上霜。举头望明月，低头思故乡。数着数着天上的星星，我就醉了。醉在月光里，醉在童年里，也醉在记忆里。
我天真烂漫的童年，单这竹林就有许多说不完的故事，叫人怎能不怀念呢?千言万语也无法表达那美妙的童年。时光飞逝，如今重游故地，那片竹林早已不复存在。那段童话般的记忆，也只能到梦中寻找了。童年，就象那五彩的云，轻轻的来，又轻轻的走了，不留一点痕迹，只在梦中重现。